Ты не горюй, что давно отцвели
астры в саду, что листья с земли
тихо слетают в пруд.
Прекрасное вырастает в пыли,
и силы, что зрели в нем и росли,
ломают старый сосуд.
Оно из растений в нас перейдет,
в тебя и меня;
чрезмерность лета его гнетет,
оно покидает налившийся плод
прочь от пьянящих видений,
в сумерки нищего дня.
